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Non ha l’ottimo artista alcun concetto

Non ha l’ottimo artista alcun concetto
c’un marmo solo in sé non circonscriva
col suo superchio, e solo a quello arriva
la man che ubbidisce all’intelletto.
    Il mal ch’io fuggo, e ‘l ben ch’io mi prometto,
in te, donna leggiadra, altera e diva,
tal si nasconde; e perch’io più non viva,
contraria ho l’arte al disïato effetto.
    Amor dunque non ha, né tua beltate
o durezza o fortuna o gran disdegno,
del mio mal colpa, o mio destino o sorte;
    se dentro del tuo cor morte e pietate
porti in un tempo, e che ‘l mio basso ingegno
non sappia, ardendo, trarne altro che morte.

Il sempre vostro Michelangelo Buonarroti

Nothing the best of artists can conceive 

Nothing the best of artists can conceive 
but lies, potential, in a block of stone, 
superfluous matter round it. The hand alone 
can free it that has intelligence for guide. 
     The peril I’m running from, the good descried 
in you, proud lovely lady—yes, heaven’s own!— 
are virtual in yourself. I’m doomed, I groan: 
art thwarting the very end it longs to have. 
     Not love, then, and not your beauty, your famous name, 
disdain or marble mien, fate high or low, 
is the cause I languish long here, hold my breath. 
     If mercy and doom in your heart attend, then blame

my feeble wit: though the two affect me so, 
it can realize the one only. And that’s death

Yours Michelangelo Buonarroti

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